É a última vez que você esquece de cantar sobre o dia da minha morte, sobre o meu corpo, sob o meu corpo.
E nas manhãs de domingo, nas noites de segunda, quando sexta é o pior dos dias, não ouse mais contar as mesmas mentiras sobre mim pois um dia poderei contar todas as verdades sobre você.
Asim é a vida.
Os reflexos não mostram mais nada, apenas lembranças das imagens que um dia conviveram nos quartos vermelhos.
Meu olhar congelou ao saber que o fim não teria mais cores.
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